M I E D O

Autor:

Pedro Romero Mendoza

(mi padre)

MIEDO
.

Caminé

por las estrechas calzadas;

bajo los toldos acuchillados de colores

y el artificio de la luz divulgadora.

Sin oír

el grito clamoroso de la muchedumbre enardecida:

los soberbios y los irascibles,

los concupiscentes y los hambrientos

que, aullando

como perros rabiosos,

iban tras de mí.

Yo les miraba con ojos casi beatíficos,
y les decía: “ ¡Estáis muertos! “

pero a pesar de todo

brindábales en la punta de mis dedos alargados

la solución de sus problemas.

Caminé

por los suburbios de gente cochambrosa,

entre quejidos y lamentos,

bajo el signo de la noche inexorable,

y me miraban torvos,

hirientes, como flechas enherboladas,

y yo les decía lo mismo: “ ¡Estáis muertos! “

y les restregaba los ojos con las ortigas de mis dedos afilados.

Caminé

sobre las rocas de las playas desiertas

atraído

por el olor a brea de los puertos

y el sonar de las sirenas encabritadas

y coronado el temeroso cantil,

me sentí perseguido

por las sombras de los muertos,

que me tendían sus brazos en una desgarrada actitud de insumisión,

y apretaban los dientes

y proferían gritos rabiosos

como una onda sonora llegada de lejanos mundos siderales.

Y me entró de súbito

un miedo vertical ecuménico

como si todos los planetas habitados vinieran en mi busca.

Y corrí, corrí, corrí

desesperadamente,

azuzado por las ansias biológicas , entrañables, del ser,

mientras oía exclamar en torno mío:

“ ¡No somos nosotros los muertos! “

“ ¡No somos nosotros los muertos! “

Pedro Romero Mendoza
(mi padre)